Uma onda,

Como se bastasse, uma onda para apagar as memórias. Tenho-as cravadas nas mãos, memórias criadas, esculpidas na caixa recta do meu ser. Oxalá uma onda as levasse, e me lavasse as mãos, que as apagasse.

Se uma onda chegasse, já me teria deitado ao mar.

Desfazeres-te nos meus lábios, dissolveres-te como sal em bruto
Sabes que não sou de palavras doces, são-me surdas, parecem-me mudas, mortas. Os músculos contraídos não me permitem normalmente, expressar o que quero reflectir, dizem ser problemas de expressão.
Mas não me importo que olhes, que me cuides ao tocar, que me aqueças com o teu sorriso.
Desfaço-me na sinceridade que o álcool me traz ao sangue, traz-me a língua morta em tempos sãos, e faz-me desdobrar o ser, traz-me o coração à boca, traz-me a alma dissipada aos olhos, por saber, que é contigo que quero passar, as noites frias em que bebo para aquecer e para continuar a falar as coisas que a sanidade não me permite desabafar.
E saber que ainda assim, poderei viver nos teus olhos, por tempo indeterminado.

Amor,

Tantas perspectivas, tão poucos sentidos.

Tento mas não consigo.
Há uma corda que me prende aqui quando tento fugir.

Ainda que no fundo, eu queira ficar. 

78

Fecho os olhos, e é como se ela ainda estivesse aqui. Por vezes, ainda sinto a sua voz, como se as nossas vozes juntas, dissessem algo mais do que aquilo que queremos dizer.

Fecho os olhos, com tanta força, com a vontade de voltar a tocar no seu corpo, sentir o seu rosto quente, suave, e os seus olhos… Olhos cor avelã, que me aquecem o peito, inundam os meus olhos de água, fazem tremer as minhas mãos.

Fecho os olhos, porque o desejo é tanto, que ainda a sinto aqui, quem me dera, quem nos dera que fosse assim. 

Não partas, não partas, não partas. Mas as minhas palavras mudas, são em vão.

Dá-me mais de ti, dessa tua vida, embebida de alegria, de prazer. – Pedi-lhe eu – Não me voltes a partir das mãos, elas são fracas, eu sou fraco.

 Não sou mais que o homem que vês aqui. 

O teu nome preso na minha garganta.

O teu nome dissolvido na minha boca.

És o veneno nas minhas cordas vocais.

Pior que o fumo que me sufoca e arde por dentro.

Fotografias.

Momentos vendidos em retalho como se fosse possível, limitarem-nos a um formato de 12x20 e guardarem-nos num papel acetinado – mate, como se tudo ficasse vivo no papel, quando também ele se desfaz, frágil com o tempo que o inunda.

 E é tão destruidor, descobrir que tudo o que fomos, vive apenas nesse papel, com poses e sorrisos que hoje perderam o sentido, perderam o sentimento, mas que nos recordam do que fomos e na esperança de termos sido mais.

Agora, tudo o que somos, baseia-se nas imagens reflectidas no papel, as fotografias que nos sustentam. Hoje, acredito que nós, poderemos assim viver por tempo indeterminado. 

Fotografias.

Momentos vendidos em retalho e que nos limitam a um formato de 12x20 num papel acetinado – mate.